Ghislaine Castro...

GHIS

Je peins, mes gestes se délient, ma pensée s’interrompt, je me laisse guider par l'outil… Expérience mystique ? Peinture intuitive… Pourtant, le départ est rationnel : choix d’un modèle, de la taille de la toile. Et puis, et puis… les couleurs ne sont pas choisies, elles s’imposent. Ma toile s’éloigne du sujet de départ, je suis surprise, j’observe, ce qu’il se passe de l’extérieur, parfois des sourires, je me dis « d’accord, ah bon »

Au fil des toiles, une histoire défile. Des femmes, des femmes, des femmes… Visages cachés, visages sans traits, visages de la femme ? Qui sont-elles ? Des femmes camouflées, derrière  leurs rôles de mère, d’épouse, derrière une religion, derrière leurs relations sociales… Leur identité profonde, intime, indicible. Est-ce supportable pour elles et les hommes de reconnaître leur humanité ? La femme, la Mère de cette humanité, qui ne reconnait pas en elle ses propres critères. Saura-t-on jamais qui nous sommes ? Nous portons le poids de notre histoire, de ces chaînes, de la peur d’être libre. La femme est elle-même sa plus sévère critique. Elle est aussi l’arme des transmissions mutilantes. Le regard est suspicieux à l’égard de ses pairs, jugeant, intolérant, comme s’il était insupportable d’observer d’autres femmes vivre ce qu’elles s’interdisent, alors exclusion du cercle des bonnes mères dont les conversations tournent autour de leur progéniture, ou de celles qui osent enfreindre la règle de la résignation.

Je peins, je peins, mes gestes se délient, ma pensée s’interrompt, je me laisse guider par le couteau et je m’apparais en négatif d’une photo de moi-même.

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